charles bukowski über kafka:

kafka war […] kein üblicher Intellektueller mit einem kritischen Blick. Kafka war ein gottverdammter kleiner Angestellter, der ein gottverdammt mickriges Leben hatte und darüber schrieb — den Traum und den Irrsinn.[…] Der Schatten, der Traum, der Stumpfsinn. […] Kafka ist alles.

ich habe das, ich gebe es zu, kürzlich, als ich leicht angetrunken nach hause kam, zum einschlafen gelesen. unter alkohol-einfluss, kurz vor dem einschlafen ist bokowski besonders eindringlich. jetzt, nüchterner, immer noch, aber eine spur weniger.

aber was bukowski sagt ist folgendes: das leben ist nicht draussen, es ist im kopf. es ist was wir daraus machen, was wir festhalten, was und wie wir es aufschreiben. das leben ist keine reportage, es ist autobiografie.

natürlich ist der letzte satz den ich gerade schrieb, genauso blödsinnig wie das genaue gegenteil zu behaupten, das leben sei „draussen“. trotzdem. ich mag es lieber texte von leuten zu lesen, die ihr innerstes nach aussen stülpen, als texte von leuten die ihr innerstes unerwähnt lassen, um objektivität vorzutäuschen und lieber pseudoeinfühlsam über andere die ihr innerstes nach aussen stülpen berichten und dabei doch nur ihr innerstes auf das innere der anderen projezieren. ich will vom scheitern lesen, von wut, auch vom glück und vom gewinnen. aber es muss ehrlich sein, nicht inszeniert, nicht projeziert.

und das ist, warum es grossartig ist, dass jeder einfach ins internet schreiben kann. unter anderem. das muss man sich mal vorstellen: bukowski und das internet. das wäre was gewesen.