bla­sen, grap­schen, sau­fen und ein­kau­fen — und al­les was die bild dazu schreibt ist, dass sie raucht?

ein arsch­loch das stän­dig das maul auf­reisst und sich für das mau­lauf­reis­sen (und bäl­le fan­gen) ganz gut be­zah­len lässt, jam­mert, dass an­de­re arsch­lö­cher (die er auch im­mer ger­ne selbst füt­ter­te) sich über ihn das maul ze­reis­sen (und da­für be­zah­len las­sen). es sei ge­mein, dass sie nicht nur po­si­ti­ves über ihn be­rich­ten. es ste­he nicht mehr das fuss­bal­ler-arsch­loch im vor­der­grund, son­dern nur noch das pri­va­te arsch­loch. das kön­ne nicht sein.

dem­nächst heu­len die ex­hi­bi­tio­nis­ten dar­über, dass die ju­gend von heu­te auch nicht mehr das sei was sie frü­her mal war und sie jetzt ex­hi­bi­tio­nis­ten bei ih­rer tä­tig­keit aus­la­che statt ord­nungs­ge­mäs­ses ent­set­zen zu zei­gen.

mer­ce­des in­ves­tiert aber­mil­lio­nen von euro um ei­nem mil­lio­nen­pu­bli­kum zu de­mons­trie­ren, dass sie schrott bau­en. das nennt man for­mel eins. glück­wunsch für die be­ein­dru­cken­de de­mons­tra­ti­on (ex­plo­die­ren­de mo­to­ren, weg­flie­gen­de, vi­ta­le au­to­tei­le).

jür­gen hub­bert und jür­gen schr­emp soll­ten nach leis­tung und da­mit künf­tig wie prak­ti­kan­ten be­zahlt wer­den. am bes­ten noch wie prak­ti­kan­ten bei top-ar­chi­tek­ten, die zah­len näm­lich für ein prak­ti­kum.

spon:

Ei­ner sag­te: "Es gab ei­nen gro­ßen Knall, ge­ra­de als die Pas­sa­gie­re dem Pi­lo­ten nach dem Auf­set­zen der Ma­schi­ne ap­plau­dier­ten.

mo­ral von der ge­schicht: klat­sche nach dem lan­den nicht.

am frei­tag habe ich bar­ba­ra schö­ne­ber­ger am köl­ner haupt­bahn­hof ge­se­hen. sie macht dort wer­bung für ir­gend­ein baye­ri­sches bier. kom­plett im dirn­del. auf dem foto kann man das lei­der nicht se­hen, ich habe das foto ge­macht als ich in ei­nem saft­la­den oran­ge-ap­fel-ka­rot­ten-saft trank und war zu trä­ge nä­her ran­zu­ge­hen.

wenn man bar­ba­ra schö­ne­ber­ger schon nicht auf mei­nen fo­tos se­hen kann, so kann man sie scharf und sehr klar heu­te abend bei „zim­mer frei“ 22:55 h im drit­ten WDR-pro­gramm se­hen.

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_der bes­te öbs­te von die markt
_er­folg­reichs­ter film vom deutsch­land
_die schnells­ter renn­fah­rer
_bes­ter deutsch von wer­bung: „Die si­chers­te Li­mou­si­ne sei­ner Klas­se“

bei anke grö­ner in den kom­men­ta­ren zu ih­rer film­kri­tik an „su­per­si­ze me“ iden­ti­fi­zie­ren sich die schrei­ber mitt­ler­wei­le mit ih­rem BMI (body mass in­dex).
spoo­ky.
und da in den kom­men­ta­ren zu mei­ner ur­laub­s­an­kün­di­gung schreie nach bil­dern von mir am strand laut wur­den, ver­bin­de ich mei­nen kom­men­tar zu „su­per­si­ze me“ hier­mit mit ei­ner be­ob­ach­tung die ich im ki­no­saal wäh­rend shrek 2 ge­macht habe: ich sehe aus wie shrek, nur nicht grün und ohne die ko­mi­schen oh­ren. bild­be­weis an­bei, üb­ri­gens nicht am strand, son­dern im so­len­za­ra auf kor­si­ka, ein kla­rer kris­tall­bach, der sich ab & an zu klei­nen seen auf­staut die so ap­pe­tit­lich grün­lich/bläu­lich glit­zer­ten, dass ich mei­nen mild-adi­pö­sen und blas­sen kör­per in ei­nen da­von hin­ein­stürz­te.

emails an die­se adres­se kann ich mir mit die­sem bild wohl ab­schmin­ken. da­für for­de­re ich jetzt dd ul­ti­ma­tiv auf mir das lang-ver­spro­che­ne tit­ten-bild zu­kom­men zu las­sen, jetzt wo sie ein tit­ten- und bauch-bild von mir hat...

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find ich gut, blogs mit nur ei­nem ein­trag in­ner blogroll: näm­lich wir­res.net. noch. wahr­schein­lich.

ste hat ge­bloggt. wäh­rend ich weg war. ich habe mehr­fach laut ge­lacht. wie herr d. fin­de ich es gross.

ich ver­su­che et­was, was ich schon lan­ge nicht mehr ge­macht habe: ich ver­su­che 1 wo­che lang, un­un­ter­bro­chen ohne mein power­book aus­zu­kom­men, 1 wo­che off­line zu sein. ja ich wer­de das power­book so­gar aus­schal­ten, sonst las­se ich es ja im­mer an. fi­schen wer­de ich nicht ge­hen, aber auf ei­ner in­sel wer­de ich mich auf­hal­ten, le­send.

ganz ohne com­pu­ter gehts na­tür­lich nicht. ih neh­me mein han­dy mit. das kann emails ver­schi­cken. und schliess­lich habe ich ja auch ein mo­blog auf das ich be­reits ein foto von mir auf dem star­bucks klo ge­pos­tet habe. wenn mir im ur­laub et­was vor die han­dy­lin­se läuft pos­te ich es dort. das mo­blog ist häs­lich wie die nacht. egal. ich mach ja ur­laub. tschöss.

ach­tung me­ta­ebe­ne:

"Wer hat denn die Har­fe in den Sarg ge­legt?", fragt er mit Blick auf den Flü­gel am Büh­nen­rand.

don't smo­ke and shit.

[und..: don't shit whe­re you eat]

eben war ich mit mei­ner schwes­ter bei der auf­zeich­nung von anke late night.

ich weiss jetzt war­um anke late night nicht aus den pu­schen kommt. weil brain­pool ein scheiss-la­den ist. zu­min­dest zwängt si­che ei­nem die­ser ein­druck auf, wenn man sich drauf ein­lässt ei­nen nach­mit­tag als cla­queur und lach­vieh bei der auf­zeich­nung von anke late night zu op­fern.

„An­kunft bis 16:30 Uhr“ stand auf dem zet­tel. pünkt­lich, wie es un­se­re art ist, schlu­gen mei­ne schwes­ter und ich um punkt 16:30 bei brain­pool auf. dort drück­te uns eine pat­zi­ge, dem­nächst­wer­dich­gross­raus­kom­men-tus­si ei­nen zet­tel in die hand in den ich brain­pool zum drit­ten mal alle mei­ne kon­takt- und adress­da­ten mit­teil­te. eine noch stump­fe­re tus­si, de­ren ar­ro­ganz wahr­schein­lich auf ih­rem zu­künf­ti­gen gros­sen er­folg in der me­di­en­bran­che fuss­te, nahm die aus­ge­füll­ten zet­tel en­ge­gen, ver­glich sie mit un­se­ren per­so­nal­aus­wei­sen und klär­te uns dann nu­schelnd, ge­lang­weilt und die nä­gel po­lie­rend auf, dass han­dys, ta­schen und alle ja­cken an der gar­de­ro­be ab­zu­ge­ben sei­en. sonst nix rein­kom­men. um 17:15 soll­ten wir uns an der glas­tü­re ein­fin­den. um 17:15? es war jetzt 16:35 und wir hat­ten uns den arsch auf­ge­ris­sen um wie ver­langt pünkt­lich vor ort zu sein.

wir sind ja lei­dens­fä­hig und es gab ja eine ge­trän­ke­the­ke. für mei­ne schwes­ter nen pro­sec­co, ich ein kölsch. die fla­sche pro­sec­co muss­te ich selbst auf­ma­chen, die le­bens­er­fah­rung der 19jäh­ri­gen be­die­nung hat­te den pro­sec­co und kor­ken­zie­her-ho­ri­zont noch nicht über­schrit­ten. den pro­sec­co und das kölsch tran­ken wir frei­luf­tig auf der re­prä­sen­ta­ti­ven brain­pool-ein­gangs­trep­pe in der schan­zen­stras­se bis uns der por­tier ver­scheuch­te, weil das nicht gin­ge, das gel­te auch für uns. wir woll­ten mit dem pfört­ner nicht strei­ten und gin­gen in den star­bucks im brain­pool-foy­er um nen coo­kie zu kau­fen und zu es­sen. im hin­ter­grund lief an die wand ge­beamt und völ­lig ver­rauscht VIVA 2 oder plus oder XXL oder so. nach 20 mi­nu­ten wars dann auch schon 17:15 uhr.

an der glas­tü­re stan­den 100 haus­frau­en aus heins­berg, ber­gisch-glad­bach und ir­gend­wo. des wei­te­ren opel-fah­ren­des, an­ti­ke beck­ham-fri­su­ren-tra­gen­des jung­volk. alle war­tend.

ge­gen 17:45 ging die tür auf.
ge­gen 18:15 wa­ren wir durch die glas­tür.
um ca. 18:25 sas­sen wir auf un­se­ren plät­zen.
bis kurz vor sie­ben ha­ben wir uns ir­gend­ein kon­zert von rob­bie wi­liams auf den stu­dio-mo­ni­to­ren an­gu­cken müs­sen. dann ka­men 10 mi­nu­ten la­dy­kra­cher-kon­ser­ven. ich war kurz da­vor zu kot­zen. mei­ne schwes­ter rea­li­sier­te, dass sie wohl nicht mehr zum ein­kau­fen im DM-markt kom­men wür­de. eine haus­frau fing an­ge­sichts der la­dy­kra­cher-kon­ser­ven hys­te­risch zu krei­schen an. die stim­mung droh­te zu kip­pen. re­vo­lu­ti­on lag in der luft (14. juli!). dann kam die ret­tung. der war­mup-mann hat­te kei­nen bock auf war­mup und kün­dig­te anke en­gel­ke an.

sie kam rein und schaff­te das un­mög­li­che. ein von sack­ge­sich­ti­gen möch­te­gern-me­di­en­tus­sis, pfört­nern und se­cu­ri­ty per­so­nal ge­quäl­tes, von der auf­nah­me­lei­tung 40 mi­nu­ten deut­sche-bahn-mäs­sig-ge­park­tes stu­dio­pu­bli­kum das echt an­ge­pisst war, die­ses pu­bli­kum ver­wan­del­te anke en­gel­ke in ein höf­lich ap­plau­die­ren­des und la­chen­des pu­bli­kum. wen­dig, sym­pa­thisch, selbst­iro­nisch wu­sel­te sie sich auf 20 cm ho­hen stö­ckel­schu­hen das pu­bli­kum zu­recht. ihre ers­te hand­lung als sie auf die büh­ne kam war üb­ri­gens ne­ben dem üb­li­chen rum­ge­ham­pel erst­mal das mi­kro an die ach­sel zu hal­ten und sich dann hef­tig vor­zu­beu­gen um sich in den schritt zu gu­cken, wohl um zu che­cken ob al­les fit sei oder ein fa­den ir­gend­wo raus­hing. was weiss ich denn.

15 mi­nu­ten nahm sie sich zeit das pu­bli­kum auf­zu­wär­men, al­les zu er­klä­ren, al­len ho­nig ums maul schmie­ren. mei­ne schwes­ter rief die gan­ze zeit pro­sec­co! nie­mand er­hör­te ihr fle­hen. ne­ben dem pu­bli­kum wärm­te sich anke en­gel­ke auch selbst ganz ge­hö­rig auf. schweiss­fleck­chen bil­de­ten sich be­reits un­ter ih­ren ach­seln.

die ka­me­ras, die band, die wich­tig­tu­er und alle wa­ren auch schon da, auch die pass­ma­l­au­fich­komm­ganz­grossraus-den­job­ma­chich­hiern­urz­um­ein­stieg-ekel­tus­si (ich sage hier ganz be­wusst nicht fot­ze) stell­te sich auch an den büh­nen­rand. dort blieb sie wie an­ge­wur­zelt ste­hen, ich ver­mu­te um für die kar­rie­re­för­de­rung ent­we­der ent­deckt oder ge­deckt zu wer­den.

et­was über zwei stun­den wa­ren bis jetzt ver­gan­gen. nix pas­siert.

als die show an­fing, ver­wan­del­te sich die spon­ta­ne, lus­ti­ge, wie ein tas­ma­ni­scher ti­ger wir­beln­de anke en­gel­ke in eine lang­wei­li­ge, fuss­ball­wit­ze auf­sa­gen­de steh­auf­ko­mi­ke­rin. er­staun­li­che ver­wand­lung. die frau kann echt was, es strömt aus al­len ih­ren rit­zen, aber ihre stan­dups, ihr wit­ze­auf­sa­gen ist so schlecht, das es ei­nem die trä­nen in die au­gen treibt. ja, ich wein­te in­ner­lich. die show nahm ih­ren lauf. zu­hau­se hät­te ich jetzt so­cken ge­fal­tet, wäre aufs klo oder nen bier­chen kau­fen ge­gan­gen, c't ge­le­sen oder aus­ver­se­hen zu den tit­ten­mäus­chen auf eu­ro­s­port um­ge­schal­tet. ging im stu­dio na­tür­lich nicht. anke en­gel­ke las witz­chen vor, schnitt käse, sprach mit ei­ner wand, kün­dig­te wer­bung an, plau­der­te mit dem pseu­do-si­de­kick (der der die text-schil­der vor sie hin hält) beim gag in der mit­te. ein zwei­mal muss­te ich la­chen. grup­penzwand wahr­schein­lich.

dann kam do­mi­nic raa­cke. tat­ort ko­mis­sar, schau­spie­ler, und an­ge­kün­digt als der dreh­buch­au­tor der mus­ter­kna­ben. dumm­di­del dumm dumm dumm. der typ war dumm. un­wit­zig. pro­fil­neu­ro­tisch. alt­klug. lang­wei­lig. lä­cher­lich. su­per­ner­vös. der soll das dreh­buch für ei­nen der bes­ten deut­schen kri­mis ge­schrie­ben ha­ben? glob ick net. der hat­te nen ghost­wri­ter...

aha. anke en­gel­ke hat über­rie­ben. er war nicht au­tor, goog­le ver­rät er war „co-au­tor“, er hat also wahr­schein­lich ein paar dia­lo­ge über­ar­bei­tet.

das be­ru­higt mich jetzt dass der nicht der „au­tor“ der mus­ter­kna­ben ist.

der rest ist nicht be­rich­tens­wert. viel­leicht noch, dass die ka­me­ra­leu­te den gross­teil der sen­dung auf ih­ren knien ver­brin­gen, weil der schreib­tisch so ver­dammt nied­rig ist. die band ist scheis­se meint mei­ne schwes­ter. sex mit klaus fi­scher, mein­te mei­ne schwes­ter, „ist nicht“.

aber die anke en­gel­ke... die kann was. aber, aber, aber... ach egal..

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heu­te abend kann man mich im fern­se­hen se­hen. bei anke late night, beim gag in der mit­te, sieht man im hin­ter­grund ei­nen rie­si­gen, un­schar­fen, grin­sen­den und ro­ten kopf, mit schwarz drun­ter. das bin ich. da­ne­ben mei­ne schwes­ter, kann aber sein dass ich sie ver­de­cke.

kann auch sein, dass der auf­merk­sa­me be­trach­ter mich noch 1, 2mal im pu­bli­kum sit­zen sieht, aber ei­gent­lich muss man sich die show nicht an­gu­cken.

ich blogg das gleich, so­viel vor­ab:
1. fuck brain­pool
2. fuck brain­pool
3. anke en­gel­ke kann was

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wi­ki­pe­dia:

Den Af­ter [der Web­spin­nen] um­ge­ben am Ende des Hin­ter­leibs vier oder sechs Spinn­war­zen, aus de­nen die Ab­son­de­rung der Spinn­drü­sen her­vor­tritt.

ich muss­te mir eben am flug­ha­fen vor­stel­len, wie der film (oder die co­mics) ge­wor­den wäre, wenn spi­der­man sich nä­her an das bio­lo­gi­sche vor­bild ge­hal­ten hät­te.

sie­he auch hier.

wir­res.net be­kommt nach­wuchs.
un­pa­thisch aus­ge­drückt, ich rü­cke eine sub­do­main für eine au­torin her­aus die mei­ner mei­nung nach sehr le­sens­wert ist.

sie - ste - ist eine freun­din gu­ter be­kann­ter von mir (da­ni­je­la und mar­tin von pro­jekt­tri­ang­le) und ita­lie­ne­rin die in deutsch­land leb­te und jetzt wie­der in mila­no. ih­ren freun­den schreibt sie re­gel­mäs­sig emails. wir, vor al­lem mar­tin, fan­den die emails so gut, dass wir sie hier ver­öf­fent­li­chen wol­len. na­tür­lich mit ih­rem ein­ver­stän­di­nis.

noch ha­ben da­ni­je­la und ich die tex­te zu­sam­men­ge­stellt, wir hof­fen aber, das ste in na­her zu­kunft selbst tex­te pos­tet. bis da­hin pos­ten und su­chen wir die text­fetz­ten aus ste's emails zu­sam­men.

ste.wir­res.net

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schock! mi­cha­el schu­ma­cher hat sich ei­nen schnur­bart wach­sen las­sen.

[via jule, hier mehr renn­fah­rer­bil­der]

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j. war eben er­regt. dem­entspre­chend hat­te sie eine er­reg­ti­on.

die het­zer und dich­ter von der bild-„zei­tung“, dem fach­blatt für bi­got­te­rie („wichs dir dei­ne mei­nung“) wer­den jetzt be­ob­ach­tet, las ich im dienst­raum und per mail. das fin­de ich gut.

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das habe ich am sams­tag kurz ge­se­hen, es war gran­di­os. wie die bei­den spie­len in ih­ren cha­rak­te­ren ver­sin­ken.

ich glau­be üb­ri­gens (auch) nicht, dass anke late night aus dem ur­laub zu­rück­kommt. des­halb gu­cke ich mir die auf­zeich­nung der sen­dung am mitt­woch an. ich hof­fe ich schla­fe nicht ein und wer­de dann mit sab­ber am mund­win­kel ge­filmt.

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